Sarà come sognare,
scivolare scarichi
di ogni sofferenza
su percorsi di mondi paralleli?
Vedremo solo buio
incerti sul cammino,
camminare sospesi
claudicando con l'anima inquieta?
La luce come faro
di porto dimenticato
vedere da lontano,
sarà perdono del nostro divenire?
Moriremo e basta
senza più percezione
della vita passata
e non avrà senso il nostro soffrire?
Tutto è probabile,
niente è fortuito,
nemmeno l'intelletto
per vivere e morire senza rimorsi.